Platônico

As idéias são seres superiores, 
— Almas recônditas de sensitivas —
Cheias de intimidades fugitivas, 
De crepúsculos, melindres e pudores.

Por onde andares e por onde fores, 
Cuidado com essas flores pensativas, 
Que tem pólen, perfumes, órgãos e cores
E sofrem mais que as outras cousas vivas.

Colhe-as na solidão... são obras-primas
Que vieram de outros tempos e outros climas
Para os jardins de tua alma que transponho,

Para com ela teceres, na subida, 
A coroa votiva do teu Sonho
E a legenda imperial da tua Vida.

Raul de Leoni

As palavras

1 Este é um planeta de palavras

neutras movíveis e versáteis

que de rodízio pela ponte

vão ter à margem oposta

Candentes em água fria

  petrificadas no fogo

  tumultuam-se as palavras

umas prontas para o jogo

outras intactas à sorte

 

  Mantêm auras de mistério

  nos percursos de ida e volta

  conforme o sangue que as gera

  o incentivo que as abrasa

  conforme a língua que as solta

ou que as segura na raça.

 

  2 Os cardos se abriram

  fecharam-se os lírios

horizontes amplos

  estreitaram o âmbito

  só pela palavra

  que em tempo de espera

  nos foi sonegada.

 

  A casa estremece

  no próprio alicerce

  pelo desatino

de alguma palavra

  de metal ferino

que nos fira o ouvido

  sem qualquer preparo.

 

  Os verdes ondulam

ao longo das várzeas

  espelhos se aclaram

no colo das grutas

  por palavra terna

que a alma nos enleva

  no momento exato.

 

  Ó cores nascidas

  ó sombras criadas

  ó fontes detidas

  ó águas roladas

  ó campos abertos

  por simples palavras.

 

  3 Segredos expostos

  tingem de rubor

  a palavra rosa

 

Como que em deslize

  tocam-se cristais

  na palavra brisa

 

  Algo se insinua

  de abandono e flauta

  na palavra azul

 

Desgastados mantos

  pesam sobre o leito

  da palavra fama

 

Espinheiro agreste

  rompe raiva e ruge

  na palavra guerra

 

Não há luz que corte

  o ermo corredor

da palavra morte.

 

Henriqueta Lisboa 

Noutra

Noutra

praia

Mas tu pensas
que o mar te não esqueceu:
por isso voltas cada ano a esta praia
onde tudo o que permanece te ignora;
e encaras o mar como se fosses tu,
ainda tu,
quem recebe na face a mudança dos ventos 

Luis Filipe Castro Mendes

O poeta pede a seu amor que lhe escreva

Amor de minhas entranhas, morte viva,

em vão espero tua palavra escrita
e penso, com a flor que se murcha,
que se vivo sem mim quero perder-te.
O ar é imortal. A pedra inerte
nem conhece a sombra nem a evita.
Coração interior não necessita
o mel gelado que a lua verte.

Porém eu te sofri. Rasguei-me as veias,
tigre e pomba, sobre tua cintura
em duelo de mordiscos e açucenas.
Enche, pois, de palavras minha loucura
ou deixa-me viver em minha serena
noite da alma para sempre escura.

Federico Garcia Lorca

Soberania

Naquele dia, no meio do jantar, eu contei que
tentara pegar na bunda do vento — mas o rabo
do vento escorregava muito e eu não consegui
pegar. Eu teria sete anos. A mãe fez um sorriso
carinhoso para mim e não disse nada. Meus irmãos
deram gaitadas me gozando. O pai ficou preocupado
e disse que eu tivera um vareio da imaginação.
Mas que esses vareios acabariam com os estudos.
E me mandou estudar em livros. Eu vim. E logo li
alguns tomos havidos na biblioteca do Colégio.
E dei de estudar pra frente. Aprendi a teoria
das idéias e da razão pura. Especulei filósofos
e até cheguei aos eruditos. Aos homens de grande
saber. Achei que os eruditos nas suas altas
abstrações se esqueciam das coisas simples da
terra. Foi aí que encontrei Einstein (ele mesmo
— o Alberto Einstein). Que me ensinou esta frase:
A imaginação é mais importante do que o saber.
Fiquei alcandorado! E fiz uma brincadeira. Botei
um pouco de inocência na erudição. Deu certo. Meu
olho começou a ver de novo as pobres coisas do
chão mijadas de orvalho. E vi as borboletas. E
meditei sobre as borboletas. Vi que elas dominam
o mais leve sem precisar de ter motor nenhum no
corpo. (Essa engenharia de Deus!) E vi que elas
podem pousar nas flores e nas pedras sem magoar as
próprias asas. E vi que o homem não tem soberania
nem pra ser um bentevi.

Manoel de Barros

Nem fale em amor

Você está tão longe
 que às vezes penso
 que nem existo.

 Nem fale em amor
 que amor é isto.

Paulo Leminsky

Amor

Cala-te, a luz arde entre os lábios,
e o amor não contempla, sempre
o amor procura, tacteia no escuro,
essa perna é tua?, esse braço?,
subo por ti de ramo em ramo,
respiro rente á tua boca,
abre-se a alma à lingua, morreria
agora se mo pedisses, dorme,
nunca o amor foi facil, nunca,
também a terra morre.

Eugénio de Andrade

A noite na ilha

Dormi contigo a noite inteira junto do mar, na ilha.
Selvagem e doce eras entre o prazer e o sono,
entre o fogo e a água.
Talvez bem tarde nossos
sonos se uniram na altura e no fundo,
em cima como ramos que um mesmo vento move,
embaixo como raízes vermelhas que se tocam.
Talvez teu sono se separou do meu e pelo mar escuro
me procurava como antes, quando nem existias,
quando sem te enxergar naveguei a teu lado
e teus olhos buscavam o que agora - pão,
vinho, amor e cólera - te dou, cheias as mãos,
porque tu és a taça que só esperava
os dons da minha vida.
Dormi junto contigo a noite inteira,
enquanto a escura terra gira com vivos e com mortos,
de repente desperto e no meio da sombra meu braço
rodeava tua cintura.
Nem a noite nem o sonho puderam separar-nos.
Dormi contigo, amor, despertei, e tua boca
saída de teu sono me deu o sabor da terra,
de água-marinha, de algas, de tua íntima vida,
e recebi teu beijo molhado pela aurora
como se me chegasse do mar que nos rodeia.

Pablo Neruda

Acordar

Minha dor é velha 
Como um frasco de essência cheio de pó. 
Minha dor é inútil 
Como uma gaiola numa terra onde não há aves, 
E minha dor é silenciosa e triste 
Como a parte da praia onde o mar não chega. 


Alvaro de Campos

A frescura

"Sou livre, contra a sociedade organizada e vestida. 
Estou nu, e mergulho na água da minha imaginação. 
E tarde para eu estar em qualquer dos dois pontos onde estaria à mesma hora
Deliberadamente à mesma hora...


Alvaro de Campos

Que sonhos?...

Que sonhos? ... Eu não sei se sonhei ... Que naus partiram, para onde? 
Tive essa impressão sem nexo porque no quadro fronteira 
Naus partem — naus não, barcos, mas as naus estão em mim, 
E é sempre melhor o impreciso que embala do que o certo que basta, 
Porque o que basta acaba onde basta, e onde acaba não basta, 
E nada que se pareça com isto devia ser o sentido da vida...


Alvaro de Campos

Não mais

Preciso contar um dia como mudei
Minha opinião sobre a poesia e porque
Me considero hoje um dos muitos
Mercadores e artesãos do Império do Japão
Compondo versos sobre a floração da cerejeira,
Sobre crisântemos e a lua cheia.

Se eu pudesse descrever as cortesãs
De Veneza, como incitam com uma vareta o pavão no pátio
E desfolhar do tecido sedoso, da cinta nacarina
Os seios pesados, a marca
Avermelhada no ventre onde o vestido se abotoa.
Ao menos assim como as viu o dono da galeotas
Arribadas àquela manhã carregando ouro;
E se ao mesmo tempo pudesse encerrar seus pobres ossos
No cemitério, onde o mar oleoso lambre o portão,
Em palavras mais duráveis que o derradeiro pente
Que entre carcomas sob a lápide, só, espera pela luz
Não duvidaria. Da resistência da matéria
O que se retém? Nada, quando muito o belo.
Então devem nos bastar as flores da cerejeira
E os crisântemos e a lua cheia.



Czeslaw Milosz

Tradução por Henryk Siewierski e Marcelo Paiva de Souza. 

Velha Historia

Depois de atravessar muitos caminhos
Um homem chegou a uma estrada clara e extensa
Cheia de calma e luz.
O homem caminhou pela estrada afora
Ouvindo a voz dos pássaros e recebendo a luz forte do sol
Com o peito cheio de cantos e a boca farta de risos.
O homem caminhou dias e dias pela estrada longa
Que se perdia na planície uniforme.
Caminhou dias e dias…
Os únicos pássaros voaram
Só o sol ficava
O sol forte que lhe queimava a fronte pálida.
Depois de muito tempo ele se lembrou de procurar uma fonte
Mas o sol tinha secado todas as fontes.
Ele perscrutou o horizonte
E viu que a estrada ia além, muito além de todas as coisas.
Ele perscrutou o céu
E não viu nenhuma nuvem.

E o homem se lembrou dos outros caminhos.
Eram difíceis, mas a água cantava em todas as fontes
Eram íngremes, mas as flores embalsamavam o ar puro
Os pés sangravam na pedra, mas a árvore amiga velava o sono.
Lá havia tempestade e havia bonança
Havia sombra e havia luz.

O homem olhou por um momento a estrada clara e deserta
Olhou longamente para dentro de si
E voltou.

Vinícius de Moraes

RELIGIO MEDICI

Defende-me, Senhor. (O vocativo

Não implica Ninguém. É só uma palavra

Deste exercício que o enfado lavra

E que na tarde do temor cultivo.)

Defende-me de mim. Já o disseram

Montaigne e Browne e um espanhol que ignoro;

Algo me resta ainda de todo esse ouro

Que meus olhos de sombra recolheram.

Defende-me, Senhor, do impaciente

Desejo de ser mármore e olvido;

Defende-me de ser o já vivido,

O que já fui irreparavelmente.

Não da espada ou da vermelha lança

Defende-me, mas sim da esperança.

Jorge Luis Borges

H.O.

Em certa rua há certa firme porta

Com a campainha e o número preciso

E um sabor de perdido paraíso,

Que nos entardeceres não está aberta

A minha passagem. Finda a jornada,

Uma esperada voz me esperaria

Na desagregação de cada dia

E no sossego da noite enamorada.

Essas coisas não são. Outra é minha sorte:

As vagas horas, a memória impura,

O exagero da literatura

E no limite a indesejada morte.

Só desejo essa pedra. Meu pedido

São duas datas abstratas e o olvido.

Jorge Luis Borges

Susana Bombal

Alta na tarde, altiva e louvada,
Cruza o casto jardim e está na exata
Luz do instante irreversível e puro
Que nos dá este jardim e a alta imagem,
Silenciosa. Vejo-a aqui, nesta hora,
Mas também a diviso num antigo
Fulgor crepuscular da Ur dos Caldeus,
Ou então descendo a lenta escadaria
De um templo, que é inumerável pó
Do planeta e que foi pedra e soberba,
Ou decifrando o mágico alfabeto
Das estrelas de outras latitudes,
Ou aspirando uma rosa na Inglaterra.
Está onde houver música, no leve
Azul, e no hexâmetro do grego,
Em nossas solidões que a procuram,
No liso espelho de água de uma fonte,
No mármore do tempo, numa espada,
Nessa serenidade do terraço
Que divisa poentes e jardins.
E por detrás dos mitos e das máscaras,
A alma, que está só.

Jorge Luis Borges

La carencia

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.

Alejandra Pizarnik

A jaula

Lá fora faz sol.

Não é mais que um sol

mas os homens olham-no

e depois cantam.

Eu não sei do sol.

Sei a melodia do anjo

e o sermão quente

do último vento.

Sei gritar até a aurora

quando a morte pousa nua

em minha sombra.

Choro debaixo do meu nome.

Aceno lenços na noite

e barcos sedentos de realidade

dançam comigo.

Oculto cravos

para escarnecer meus sonhos enfermos.

Lá fora faz sol.

Eu me visto de cinzas

Alejandra Pizarnik

Não, as palavras não fazem amor

Não, as palavras não fazem amor
fazem ausência
Se digo água, beberei? Se digo pão, comerei?




Alejandra Pizarnik

Que formalismo

De lamber as palavras como se
rasas de silêncio elas fingissem
e não se trucidassem contra o vento
e não voassem fundo
e não ferissem?

De afagar as palavras como se
um aguçado arame não
nos arranhasse
e não despisse em nós
a veste que se cola,
a casca da aparência?

De alisar as palavras como se
não fosse duro e fundo
o solo de onde partiram

e o lancinante grito
que lá mora?

É sempre um homem que
por elas fala,
é sempre um coração
que aí adeja!

João Rui de Souza